Cuando en sesiones dulces y calladas
hago comparecer a los recuerdos,
suspiro por lo mucho que he deseado
y lloro el bello tiempo que he perdido,

la aridez de los ojos se me inunda
por los que envuelve la infinita noche
y renuevo el plañir de amores muertos
y gimo por imágenes borradas.

Así, afligido por remotas penas,
puedo de mis dolores ya sufridos
la cuenta rehacer, uno por uno,

y volver a pagar lo ya pagado.
Pero si entonces pienso en ti, mis pérdidas
se compensan, y cede mi amargura
.

William Sheakeaspeare.

Un regalo de Neruda.

Oh niña entre las rosas, oh presión de palomas,
oh presidio de peces y rosales,
tu alma es una botella llena de sal sedienta
y una campana llena de uvas es tu piel.

Por desgracia no tengo para darte sino uñas
o pestañas, o pianos derretidos,
o sueños que salen de mi corazón a borbotones,
polvorientos sueños que corren como jinetes negros,
sueños llenos de velocidades y desgracias.

Sólo puedo quererte con besos y amapolas,
con guirnaldas mojadas por la lluvia,
mirando cenicientos caballos y perros amarillos.
Sólo puedo quererte con olas a la espalda,
entre vagos golpes de azufre y aguas ensimismadas,
nadando en contra de los cementerios que corren en ciertos ríos
con pasto mojado creciendo sobre las tristes tumbas de yeso,
nadando a través de corazones sumergidos
y pálidas planillas de niños insepultos.

Hay mucha muerte, muchos acontecimientos funerarios
en mis desamparadas pasiones y desolados besos,
hay el agua que cae en mi cabeza,
mientras crece mi pelo,
un agua como el tiempo, un agua negra desencadenada,
con una voz nocturna, con un grito
de pájaro en la lluvia, con una interminable
sombra de ala mojada que protege mis huesos:
mientras me visto, mientras
interminablemente me miro en los espejps y en los vidrios,
oigo que alguien me sigue llamádome a sollozos
con una triste voz podrida por el tiempo.

Tú estás de pie sobre la tierra, llena
de dientes y relámpagos.
Tú propagas los besos y matas las hormigas.
Tú lloras de salud, de cebolla, de abeja,
de abecedario ardiendo.
Tú eres como una espada azul y verde
y ondulas al tocarte, como un río.

Ven a mi alma vestida de blanco, con un ramo
de ensangretadas rosas y copas de cenizas,
ven con una manzana y un caballo,
porque allí hay una sala oscura y un candelabro roto,
unas sillas torcidas que esperan el invierno,
y una paloma muerta, con un número.

BELLA, como en la piedra fresca del manantial, el agua abre un ancho relámpago de espuma, así es la sonrisa en tu rostro, bella. de finas manos y delgados pies como un caballito de plata, andando, flor del mundo, así te veo, bella. con un nido de cobre enmarañado en tu cabeza, un nido color de miel sombría donde mi corazón arde y reposa, bella. no te caben los ojos en la cara, no te caben los ojos en la tierra. Hay países, hay ríos en tus ojos, mi patria está en tus ojos, yo camino por ellos, ellos dan luz al mundo por donde yo camino, bella. tus senos son como dos panes hechos de tierra cereal y luna de oro, bella. tu cintura la hizo mi brazo como un río cuando pasó mil años por tu dulce cuerpo, bella. no hay nada como tus caderas, tal vez la tierra tiene en algún sitio oculto la curva y el aroma de tu cuerpo, tal vez en algún sitio, bella. tu voz, tu piel, tus uñas bella, mi bella, tu ser, tu luz, tu sombra, bella, todo eso es mío, bella, todo eso es mío, mía, cuando andas o reposas, cuando cantas o duermes, cuando sufres o sueñas, siempre, cuando estás cerca o lejos, siempre, eres mía, mi bella, siempre. EL SUEÑO Andando en las arenas yo decidí dejarte. Pisaba un barro oscuro que temblaba, y hundiéndome y saliendo decidí que salieras de mí, que me pesabas como piedra cortante, y elaboré tu pérdida paso a paso: cortarte las raíces, soltarte sola al viento. Ay, en ese minuto, corazón mío, un sueño con sus alas terribles te cubría. Te sentías tragada por el barro, y me llamabas y yo no acudía, te ibas, inmóvil, sin defenderte hasta ahogarte en la boca de arena. Después mi decisión se encontró con tu sueño, y desde la ruptura que nos quebraba el alma, surgimos limpios otra vez, desnudos, amándonos sin sueño, sin arena, completos y radiantes, sellados por el fuego.

Pablo Neruda.

No me des tregua, no me perdones nunca...

Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex, 
desespérame.

Julio Cortázar.

La historia de nuestras vidas

Después de este silencio,
qué nos queda.

Me  conmueve mi propia soledad, mientras leo.

¿Así que
ésta era la historia de mi vida?

Me  recuesto y te miro
envejecer sin mí.

Mark Strand

La lapicera

La lapicera que no faltaba a la verdad,
por todas sus preocupaciones
terminó dentro del lavarropas.
Salió una hora más tarde y la tiraron
al secarropas junto con un par de “jeans” viejos
y una camisa a cuadros.
Los días pasaron y ella permaneció
recostada tranquilamente sobre el escritorio
que estaba frente a la ventana.
Ella pensaba que estaba totalmente agotada.
Sin convicciones. Sin voluntad.
Una mañana, poco antes del amanecer,
recuperó antiguas fuerzas
y escribió:
“Los campos húmedos duermen
bañados por la luz de la luna”.
Después de este esfuerzo
se quedó muy quieta,
nuevamente vacía, su utilidad
terminada.

Él la sacudió,
la golpeó sobre la tapa del escritorio.
La dejó a un lado.
Abandonó las pretensiones de hacerla trabajar
o casi todas.
Sin embargo
ella realizó un nuevo esfuerzo,
apeló a sus últimas reservas.
Esto es lo que escribió:
“Un viento suave, y más allá del ventanal
los árboles flotan en el dorado aire de la mañana”.

Él trató de hacerla escribir algo más,
pero eso fue todo. La lapicera
dejó de escribir, definitivamente.
Él la puso con otras cosas inservibles
en el incinerador.
El tiempo transcurrió, días o meses,
y fue otra lapicera
una que todavía no había demostrado nada
la que con facilidad escribió:
“La oscuridad se posa en las ramas.
Quedate muy quieto, no salgas de la casa,
                                                                       quedate muy quieto...”.

Raymond Carver

Este poema trata de despedidas, de perder la inspiración y bloquearte un día, de dejar ir, todo con la simple imagen de un lapicero y su escritor, así de vacía me sentiré yo si algún día te vas. Y si de algo estoy segura es de que no habrá otra lapicera con la que pueda escribir los sublimes versos que me dictaron tus bellos ojos. 

Un bolero para ti

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Julio Cortázar.

Ciertas cosas te quedan como tatuajes en el cuerpo. Yo tengo algunos versos tatuados en la memoria.

Julio Cortázar.

Amar

Amar es este tímido silencio 
cerca de ti, sin que lo sepas, 
y recordar tu voz cuando te marchas 
y sentir el calor de tu saludo. 

Amar es aguardarte 
como si fueras parte del ocaso, 
ni antes ni después, para que estemos solos 
entre los juegos y los cuentos 
sobre la tierra seca. 

Amar es percibir, cuando te ausentas, 
tu perfume en el aire que respiro, 
y contemplar la estrella en que te alejas 
cuando cierro la puerta de la noche.

Salvador Novo. 

A veces

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla, mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Me gustas cuando callas 

Me gustas cuando callas porque estás como ausente, 
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. 
Parece que los ojos se te hubieran volado 
y parece que un beso te cerrara la boca. 

Como todas las cosas están llenas de mi alma 
emerges de las cosas, llena del alma mía. 
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, 
y te pareces a la palabra melancolía. 

Me gustas cuando callas y estás como distante. 
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. 
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: 
déjame que me calle con el silencio tuyo. 

Déjame que te hable también con tu silencio 
claro como una lámpara, simple como un anillo. 
Eres como la noche, callada y constelada. 
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. 

Me gustas cuando callas porque estás como ausente. 
Distante y dolorosa como si hubieras muerto. 
Una palabra entonces, una sonrisa bastan. 
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda.

Infiel Septiembre

Sueles ser el último en salirte 
de la piscina,
pero también disfrutas
siendo el primero que se atreve 
a desnudar los árboles.
Seductor de estaciones:
subes el vagón estival y,
con el tren a punto de llegar,
saltas al compartimiento
donde bailan las hojas secas.

Alfonso Cobo Espejo

Al final parece que cupido nos dejó de disparar 
La solución mas simple es la correcta 
Dice la navaja de Ockham 
Dejar de darle vueltas a lo nuestro y acabar 

Pero hay momentos que nadie nos puede explicar 
Y la verdad, si todo es mentira en la vida 
¡Qué mas dá! 

Que gran verdad, que quien más te quiere te hará llorar... 

¿Cómo iba yo a saber que en aquellos últimos y fatales días, que una fuerza más oscura que los celos y más fuerte que el amor había empezado a apoderarse de ella?

Si algún día la poesía te encuentra, 

no la dejes ir de tu vida.

Es poesía, poesía que desgarra, poesía imposible de escribir, poesía que quema gargantas cuando es leída. Poesía que obsesiona por qué sabes que jamás serás capaz de escribirla, Poesía que abrazas y te congela. Escribirle es la única forma que tengo de quererla.

y tú ni siquiera la llegas a notar. 

"Sorprendida de tu amor

tu amor punta de relámpago

punta de lo que somos y necesitamos

para comunicarnos

a las bocas refrescantes de tu amor".

Enrique Gomez-Correa

¿Cómo sujetar mi alma para
que no roce la tuya?
¿Cómo debo elevarla
hasta las otras cosas, sobre ti?
Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,
en un rincón extraño y mudo
donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse. 
Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,
nos une, como un golpe de arco,
que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento nos tensaron?
¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
¡Oh, dulce canto!
Rainer María Rilke.

Fotografía de Gosia Barta

INFORMÁTICA

Cuando ya no esperé encontrar tu nombre en la pantalla 
y no me asustó el silencio 
cuando ya no fuiste referencia en el tiempo 
cuando la lejanía fue real 
el olvido había borrado nuestros mejores archivos
éramos dos usuarios anónimos 
en una intemperie infinita 

Fotografía de Gosia Barta

MUJER SOLA

Mejor signo de libertad

no encuentro

que esta noche a solas sin miedo al teléfono

babeando deliciosamente

la almohada

la pierna atravesada

el camisón enrollado

oscuridad total como me gusta

  y la seguridad

de que nadie perturbará

  mis sueños

hasta que yo misma lo determine

noche autónoma de absoluto silencio

en la que empiezo

como nunca antes

a gustar de mí.

Autora: Mónica Albizúrez.

 "Ella soñará un verso que él nunca escuchará. Él no trepará sus trenzas una noche de invierno. Ella soñará un viaje y no habrá despedidas. Ni canciones de amor, ni Capuleto y Montesco. Crecerán y en la espuma del tiempo se deshacen sus sueños".

"Sucede que a veces  sales de un bar, y la luz quema la piel de este vampiro que te ama. Te llena la frente de fino polvo marrón sur, Bostezas y te queman agujetas en las alas, pero sucede también, que sin saber cómo ni cuándo, algo te eriza la piel y te rescata del naufragio".

 Ismael Serrano

Chubasco.

“No se que hago acá si nadie me necesita, si no puedo ayudar si no necesito a nadie, si nadie me ayuda. Si puedo vivir en el polo norte ayudando a Papá Noel con los Regalos, porque nadie me extrañaría. Quiero ser  alguien en la vida de alguien. quiero ser algo necesario, como unos cordones en unas zapatillas. Quiero ser un aire acondicionado en verano, quiero ser alguien para alguien.”

"Una parte de mi estaba demasiado decepcionada, la otra estaba enamorada de él. No es nuevo pero siempre hay que recordarlo. Cuando nos enamoramos, nos ponemos idiotas. Hasta las mujeres más sabias que conozco se vuelven idiotas cuando se enamoran. NO"

"Nada hay dentro mio, solo un par de fantasías, algunas marcas indelebles, y la convicción de que este mundo no esta echo para personas como yo".

Abzurdah

“Entiendo que lo único peor que sentir dolor es no sentir absolutamente nada.”

“Lo cierto es que el amor te vuelve un bebé, aunque tengas cincuenta o sesenta años. Te deforma, te consume. Y sino es sacrificado no es amor.”

“Y llorar hasta el desmayo o el interminable dolor de cabeza que parece encarnársele a uno en los más profundo de los sesos. Tener tanto odio por uno mismo, tanto que hasta nos parecen irreales e inentendibles todos aquellos años de convivencia con nuestras mentes perturbadas, tantos años de soportarse a uno mismo.”

“Mucha gente que se corta lo hace como un intento de liberar aquellas emociones que está sintiendo pero no puede expresar. Como esos sentimientos son solo temporarios, la persona va a seguir lastimandose hasta que realmente reconozca los verdaderos problemas que tiene y encuentre formas más sanas de aliviar la pena.”

 "Las personas encuentran en el autoabuso una paz que ninguna otra cosa les da. Si los individuos sienten odio contra sí mismos, cortarse sería la manera de sacar todo ese odio de adentro. Quizás piensen que son feos, inútiles, que nadie los quiere. El dolor que nos pueden causar nuestras propias ideas no tiene límites.”

“Una sola palabra hubiese bastado para salvarme. Una sola. Una llamada, una caricia, algo. Un indicio de preocupación, de que te importaba. De que querías que siguiera viva. Pero hiciste oídos sordos, te hiciste a un lado. No me escuchaste. Te aclaré una y mil veces que me estaba muriendo, que necesitaba salvarme, que contaba con vos para hacerlo. Que sin vos me moría, que eras lo único que me quedaba. Te sentiste presionado y me dejaste. ¿Tengo que sentirme culpable por mi muerte? ¿O hay más de un culpable? Quiero decirte algo: podrías haberme salvado”

"Hoy aprendo a descubrirme, a saber quién soy. Siempre seré absurda, siempre contradictoria. Me voy. A eso: a sentir. ¿Quién soy? soy yo. ¿Cómo soy? Verás ¡soy tantas cosas! Ese es mi modo operativo, así soy: absurda. Me entiendo en mi desorden, en mi incoherencia. Soy todo, depende del día".

“…quería verlo por última vez. Tocarlo, necesitaba sentirlo cerca.”

La pregunta es: ¿por qué no me dijiste desde el principio que te habías tomado nuestra relación de otra manera? ¿Por qué no me advertiste? Te hubiera amado menos, te hubiera dado menos. Ahora estoy atada a vos y es un infierno; por eso decido alejarme ahora. Porque si seguimos con esto que no tiene nombre, voy a amarte cada día mucho más y no es eso lo que quiero.

“Ah, mis personalidades. Supongo que nacieron en mi necesidad de agradarle al mundo entero. Toda la vida me sentí marginada o por fea. o por antisocial o porque me gustaban los power rangers en lugar de las barbies, no lo sé. Simplemente me sentía aislada. Y en mi necesidad de no aislarme creé personalidades acorde a cada grupo de amigos que me hacía. Creo que todos somos un poco así: no nos comportamos igual con nuestra familia que con nuestros amigos, o nuestros profesores o por teléfono o por email o vaya a saber qué otra situación. No puedo hablarle a mi familia de la misma manera que a mis amigos, ni puedo a un novio explicarle chistes que hago con mi familia y en el trabajo tenemos que dar otra imagen. Todo el mundo se la pasa inventando personajes, el problema es que me los tomo en serio y me sirven.”
 

El tema con Cielo, es qué es terriblemente extremista, se vuelve dependiente del amor como un bebé, pero sé por experiencia que vivir al límite te ayuda a sentir más, y a sentirte real incluso cuando piensas haber dejado de existir. Una vez hablaba de este libre con una "go or go" la frase original es "Touch and Go", si no sabes de lo que estoy hablando lee el libro, y me digo que ella odiaba a las personas como Cielo, dependientes, dramáticas, autoexigentes, pero que el libro en general le había gustado. Algo de Cielo le habrá quedado también, yo la encuentro realmente encantadora en sus problemas mentales, tiene algo oscuro que te atrapa, creo  que todas las personas deberían de conocer su historia.