Cuando pronuncio la palabra 'futuro',
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra 'silencio',
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra 'nada',
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.


Wislawa Szymborska.

Podria pasar toda la vida leyendo poesia, en silencio, la poesia y yo. Y por supuesto, tu.

Tu

Un poema que siempre me dio miedo y a la vez paz:



"Tú justificas mi existencia:
si no te conozco,
no he vivido,
si muero sin conocerte,
no muero,
porque no he vivido".


Cernuda

Para ti

La memoria es tener recuerdos;
la nostalgia, que ellos te tengan a ti.


Benjamín Prado

Todo lo que se de los silencios incómodos

lo aprendí de hablar conmigo misma.

 

 

Tengo cicatricez en los dedos de tanto pasar la pagina por la mañana, y por la noche echarla hacia atras para dormir junto a ti en la cama.

Mientras tú existas,
Mientras mi mirada
Te busque más allá de las colinas,
Mientras nada
Me llene el corazón,
Si no es tu imagen, y haya
Una remota posibilidad de que estés viva
En algún sitio, iluminada
Por una luz cualquiera.
Mientras
Yo presienta que eres y te llamas
Así, con ese nombre tuyo
Tan pequeño,
Seguiré como ahora, amada
Mía,
Transido de distancia,
Bajo ese amor que crece y no se muere,
Bajo ese amor que sigue y nunca acaba.

Ángel González

Dicen que las malas personas hacen cosas malas. Pues ella me hizo bastante daño, eso es malo. Dañar a una persona en terminos generales. Pero he llegado a la conclucion de que ella no es una mala persona. Es mi persona favorita en todo el mundo. Pero no le digan que me da verguenza admitirlo. Las razones son simples: me gusta como pide la comida, como soluciona con la palabra aventura leyendose entre lineas, como le brillan los ojos cuando siente que la necesitan y la hechan de menos. Incluso me gusta la necesidad que tiene de complacer siempre a su mama. Pero lo que realmente la hace mi persona favorita en todo el mundo. Es que a veces me abraza y me acaricia como si yo fuese la de ella.

Promesa celibe

Me arrepiento de esas tres personas con las que me lance a la cama despues de ti, no habia olvidado como nadar, solo no queria. Era una caprichosa, egoista que te queria a ti. Las voces en mi cabeza gritaban. La orgullosa y la tierna, ambas te extrañaban. La tierna por supuesto rompio a llorar, despues del sexo. La orgullosa trataba de arreglar el manojo de emociones en que me habia vuelto patas arriba, sellando con un beso frio el pacto final.
Luego regreso ella, suspiramos las tres. Me asegurare esta vez, de que nunca te vayas de mi piel. Entonces las 3 fuimos una por ultima vez. Y ella y yo fuimos historia.

Aquella persona que nunca ha conocido el deseo, jamas podria sentirse avergonzada por el himno que canta su cuerpo al sentirlo por primera vez.

Una vez conoci a una jovencita que como tu y como yo, tomo muchas decisiones equivocadas.
Cada vez que decia que no pensaba volverse a enamorar, yo me aseguraba que la unica forma de creer en el amor es seguir creyendo. Incluso cuando dejas de creer en ti. Terca me diran algunos, abzurda y loca los que no podrian ver una mariposa azul ni aunque la tuviesen aleteando en sus pestañas, pero yo si creo. Asi todo este jodido y continue asi.
Yo creo, hasta que mi corazon deje de latir, y vuelva a ser virgen en sus brazos.

Una vez me preguntaron cuando era tu cumpleaños. Cuando respondi que era un 13 de Mayo se me salio una lagrima. Me la seque al instante para que nadie me creyera un fenomeno por llorar de felicidad solo de decir una fecha. Tan solo pense que ese dia naciste y encendiste todas las luces para que yo te siguiera. Dos años atras en esa misma fecha me invitaste a mi a volver a nacer. Y te volveria a decir que si un millon de veces mas, aun sabiendo el final.

2:09 am

El cuento  se vuelve aburrido cuando se repite hasta el cansancio. El receptor se agota de oír las mismas palabras, así estén ordenadas de otra forma sencillamente es lo mismo. Para mí este cuento es una experiencia añejándose y tomando otro sabor. Jamas me podria aburrir de escribirte hasta que haya contado todos tus cabellos y hablado de cada uno de ellos.  Estiro la mano para tocar tu rostro y solo encuentro el pasado. Pasado repetido sin presente activo. Ahora el presente de esta historia es inmaterial, tan abstracto como la imaginación que te extraña. Una muerte tiene esa magia, se condimenta por quién padece esa falta. A medida que pasa el tiempo la vida cambia, las perspectivas cambian, la retrospectiva es engañosa, asi suspendida te inhalo y exhalo. En esta parte de la historia estás vivo en suspiros, monólogos de conductora solitaria, soñadora embelezada, que nunca ocurriran mas que en tu mente. Canciones que traicionan y despiertan. El dolor está ahí vivo, nunca deja de doler sólo cambia su manera de actuar, su frecuencia es impredecible así la falta sea obvia. El tiempo hace lo suyo, correr sin ningún sentido. No es cierto aquello que el tiempo cura las heridas, las heridas que tienen que sanar lo hacen porque así está dispuesto. Que ya no llore tu partida cada noche no significa que pueda irme a la cama sin pensar en ti, o mejor dicho sin no pensarte que es el ritual que aprendi con el tiempo. El bloqueo de los detonantes de cualquier tormenta. Mientras tanto, tampoco todas las heridas son iguales hay algunas que no sanan, hay heridas que están ahí abiertas toda la vida, sólo que podemos vestirnos y abrigarnos sin dejarlas al descubierto. Y despues de todo cada herida es maravillosa por que detras de ella hay una historia impregnada de nosotros. Esas son las llagas que componen un cuento demasiado aburrido, porque siempre están y estaran. Sobrevivi a tu piel, pero aqui estoy, naufragando, escribiendo. Ya no contribuyo a la causa de mares de lágrimas extraordinarias, cesaron los gritos, los golpes de pecho, ya no hay clugar para los si hubiera, ya no hay nada. Nada. Y aun asi me siento mas afortunada que cualquiera, en especial esas que siempre juzgaron mi forma de sentir. Nunca hubo una herida tan hermosa y atemorizante a la vez. Brilla cada noche con la luna y se vuelve mi plata en mi pecho. Sólo duele en el fondo de un recuerdo hundido en el presente.